Vida de Navegante

Voltando às origens – Parte I

Quase todas as pessoas que conheço que tem um sobrenome não obviamente de origem portuguesa tem alguma história de família pra contar. Seja a do avô italiano que lutou na 1ª Guerra Mundial, seja dos pais e tios foragidos de campos de concentração, ou mesmo do bisavô holandês que veio ao Brasil por questões comerciais, se apaixonou pelo povo e pelo clima e foi ficando. Existem diversas histórias dessas, ao meu ver muito interessantes em sua maioria. No meu caso não é diferente: meu sobrenome veio de um inglês que participou da escolta da família real portuguesa que fugia de Napoleão no século XIX, e que no final das contas se instalou no Brasil, conheceu uma brasileira e… tamos aí.

Apesar disso, eu nunca tive grande compulsão por conhecer a Inglaterra. Pelo menos não claramente. Mas ao mesmo tempo, fui me identificando ao longo da vida com vários traços culturais britânicos sem me dar conta, como por exemplo: o remo, o futebol, os pubs (pelo conjunto da obra), o humor sutil característico de lá e a simpatia pela comida oriental (especialmente indiana). Até que finalmente caiu a ficha e resolvi conhecer Londres, pra começar. E pelos depoimentos extremados dos meus amigos, vi que não caberia meio termo: ou odiaria ou adoraria. Pelos traços culturais que falei acima, não tinha muitas dúvidas de qual extremo eu ocuparia.

No entanto, chegando lá o sentimento foi um pouco mais forte que isso. Fato: lá eu me senti MUITO em casa. Claro, não tem minha querida Lagoa, nem o posto 10 de Ipanema, nem nada parecido com o Bangalafumenga. Mas a diversidade cultural não me era assim tão distante. Nos lugares lotados de gente (a.k.a. metrô) eu não era um gigante na multidão, as pessoas tinham mais ou menos a minha estatura. As rádios tocando muitas músicas que eu adoro, e nenhuma loja tocando o último CD de pagode das paradas (se eu citar alguma banda, vou ter problemas com o Google ). Ao contrário: tocava o novo do Muse.

Claro, eu era turista, e tudo era novidade. Tudo funcionava. Tudo muito parecido com os filmes dirigidos pelo Richard Curtis, que eu gosto bastante. Muito me lembrou o blog da Biba (que eu lia bastante há alguns anos). Ao caminhar pela Oxford Street, passar pela Piccadilly Circus, seguir a rua e chegar no Green Park, eu me senti realmente parte daquilo ali. O sotaque soava familiar, e teimava em se alojar na minha fala (ok, isso devo aos tempos de Cultura Inglesa). E no St James Park, de novo a sensação de pertencimento. A placa no parque dá uma dica sugestiva (o passarinho azul escuro à esquerda do meu polegar é um Starling).

Saí de lá com o coração dividido. Uma parte de mim estava doida pra voltar para o meu querido Rio de Janeiro, outra estava se sentindo arrancada de um lugar assustadoramente familiar. Pensei, pensei, pensei, e a única conclusão que cheguei: preciso voltar lá e ficar mais tempo pra entender.